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Il est debout, les bras croisés, devant une porte imaginaire. Elle arrive.

Cécile – Excusez-moi, c’est bien ici, l’entrée des artistes ?

Tom – Affirmatif.

Cécile – Donc c’est bien par là qu’ils vont sortir.

Tom – Qui ça ?

Cécile – Les membres du groupe ! Les Rebelles !

Tom – Ah, je ne crois pas, non.

Cécile – Vous venez de me dire que c’était là.

Tom – Je vous ai dit que c’était l’entrée des artistes.

Cécile – Et alors ?

Tom – Je ne vous ai pas dit que c’était la sortie des artistes.

Cécile – Parce qu’il y a aussi une sortie des artistes ?

Tom – Ça je n’en sais rien, mademoiselle. Moi on m’a dit de surveiller cette porte, je la surveille, c’est tout…

Cécile – Mais regardez, à côté du panneau « entrée des artistes », c’est aussi marqué « sortie de secours ».

Tom – Ah oui…

Cécile – Ça veut dire qu’ils peuvent aussi sortir par là.

Tom – S’il y a un incendie, oui.

Cécile – Vous pensez qu’ils ne sortiront par là que s’il y a un incendie ?

Tom – Un incendie ou…

Cécile – S’il y a une sortie de secours… il y a peut-être aussi une entrée de secours.

Tom – Pourquoi faire ?

Cécile – Je ne sais pas… Au cas où il y aurait un incendie dehors.

Tom – Peut-être.

Cécile – Donc vous ne savez pas par où ils vont sortir ?

Tom – Non.

Cécile – Vous n’êtes pas au courant de grand chose. Pour un vigile…

Tom – Je ne fais que mon boulot.

Cécile – Et c’est quoi votre boulot ?

Tom – De surveiller l’entrée des artistes.

Cécile – Pour ?

Tom – Pour que personne ne rentre.

Cécile – Sauf les artistes, donc.

Tom – Sauf les artistes.

Cécile – Bon, mais moi, je ne veux pas entrer. Je veux juste leur demander un autographe quand ils vont sortir.

Tom – Pour sortir, il faudrait déjà qu’ils soient rentrés.

Cécile – Ah parce qu’ils ne sont pas encore entrés ?

Tom – Non.

Cécile – Vous auriez pu me le dire avant.

Tom– Vous ne me l’avez pas demandé.

Cécile – D’accord…

Tom – Du coup, vous pourrez toujours leur demander quand ils vont rentrer.

Cécile – Leur demander quoi ?

Tom – Leur demander par où ils vont sortir.

Cécile – Ce serait plus simple que je leur demande un autographe directement quand ils vont entrer, non ?

Tom – Ça c’est vous qui voyez.

Cécile – Et si vous me laissiez entrer ?

Tom – Pour quoi faire ?

Cécile – Pour les attendre à l’intérieur. J’ai l’impression qu’il va pleuvoir…

Tom – Ah, ça, ça ne va pas être possible, mademoiselle. À moins que…

Cécile – À moins que…?

Tom – À moins que vous ne me laissiez votre numéro de téléphone.

Cécile – Vous ne manquez pas de culot, vous…

Tom – Non, mais je vous fais marcher.

Cécile – Quoi ?

Tom – Évidemment qu’ils sont déjà là, le concert commence dans un quart d’heure.

Cécile – D’accord… Vous êtes un comique, vous. Pour un vigile…

Tom – C’est sûrement parce que je ne suis pas vigile.

Cécile – Vous êtes qui, alors ?

Tom – Je viens pour le concert, comme vous. J’étais sorti fumer un pétard en attendant que ça commence. C’est un groupe du quartier, vous savez. Ce n’est pas les Rolling Stones. Vous croyez vraiment qu’ils ont les moyens de se payer un vigile ?

Cécile – Je ne sais pas…

Tom – En tout cas, ils ont déjà une fan. D’ailleurs, vous êtes la seule. Ça va leur faire plaisir.

Cécile – Je vous faisais marcher moi aussi. En fait, si je cherchais l’entrée des artistes, c’était pour pouvoir entrer sans payer. Comme je vous ai pris pour un vigile…

Tom – Je vois…

Cécile – Vous croyez que c’est possible de rentrer par là ?

Tom – Sûrement. J’ai bien réussi à sortir.

Cécile – Bon, ben j’y vais alors…

Tom – Mais je ne comprends toujours pas pourquoi vous tenez absolument à entrer par la sortie de secours.

Cécile – Je vous l’ai dit. Pour ne pas payer.

Tom – Payer ? Le concert est gratuit. Vous croyez vraiment que quelqu’un accepterait de payer pour écouter Les Rebelles ?

Elle semble interloquée.

Cécile – Vous avez raison, j’ai dû confondre avec un autre groupe…

Tom – Laissez-moi votre numéro. Quand il y aura un groupe qui vaut vraiment le coup, je vous appellerai…

Cécile – Bien sûr…

Il allume un joint et lui tend.

Tom – Vous en voulez ? C’est du Libanais.

Elle prend le joint, tire une bouffée, et fait la grimace.

Cécile – Ça vient du Liban, ça ?

Tom – En tout cas, le type qui me l’a vendu était Libanais. Enfin c’est ce qu’il m’a dit…

Noir

The Rebels –  Los Rebeldes (español) – Os Rebeldes (portugués)

Une comédie de Jean-Pierre Martinez

6 personnages : 4 hommes et 2 femmes

À l’âge adulte, nos vies ne sont pas toujours telles qu’on les avait rêvées à vingt ans. À l’inverse, le souvenir idéalisé de nos vingt ans est souvent assez éloigné de la réalité de notre jeunesse. Entre nos vies rêvées et notre vie tout court vient se nicher la nostalgie de tous les possibles. Reste l’éternelle question : aurait-on vraiment pu vivre une autre vie, ou bien tout cela était-il écrit à l’avance ? Cette comédie douce amère brosse par petites touches le portrait tragi-comique de quelques personnages aux destins contrariés.

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Ce texte est offert gracieusement à la lecture. Avant toute exploitation publique, professionnelle ou amateur, vous devez obtenir l’autorisation de la SACD.

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Il regarde dans un télescope dirigé vers la salle. Le personnage peut être un enfant, ou un adulte jouant un enfant. Elle est sa mère ou son professeur.

Elle – Tu vois cette étoile vers laquelle j’ai dirigé le télescope ?

Lui – Oui.

Elle – Autour de cette étoile tournent des planètes.

Lui – Oui, je les vois.

Elle – L’une de ces planètes est habitable, et elle est habitée.

Lui – Je la vois.

Elle – Les habitants s’appellent les hommes.

Lui – Je les vois.

Elle – Et ils ont réussi à rendre leur planète inhabitable.

Lui – Et alors ?

Elle – Alors ils sont tous morts.

Lui – Mais pourtant je les vois.

Elle – Parce que cette planète est située à des millions d’années-lumière de la nôtre. En réalité, ils sont déjà tous morts.

Lui – Alors ceux que je vois ne sont que des fantômes.

Elle – Oui. Le dernier est mort il y a 100.000 ans.

Lui – C’est marrant.

Elle – Oui.

Lui – Mais alors comment tu sais qu’ils sont morts ? Puisque l’image de leur fin du monde ne nous est pas encore parvenue…

Elle – La téléportation quantique est immédiate. Elle n’est pas soumise aux règles de l’espace-temps. Nous avons téléporté une sonde sur place il y a un mois. Aucune trace de vie à la surface.

Lui – Un suicide collectif… Mais pourquoi est-ce qu’ils ont fait ça ?

Elle – On ne sait pas.

Lui – On ne sait pas ?

Elle – Non. Pourtant on a fait des tas de découvertes scientifiques extraordinaires. Mais ça on n’a pas encore réussi à comprendre. Cela fait partie des mystères de l’univers qui nous restent encore à élucider.

Lui – Les fantômes d’une humanité disparue, sur une Terre dont ils ont fait un désert… Je vais les observer encore un peu, pour essayer de comprendre…

Noir

Brèves du temps qui passe

Ils sont debout face au public.

Elle – Alors ça y est, on a le bac.

Lui – Oui… Mention Corona Virus.

Elle – Nos grands-parents ont eu le bac Mai 68, nous on aura le bac COVID-19.

Lui – À l’époque on avait donné le bac à tout le monde parce qu’il y avait trop de gens dans la rue pour réclamer plus de démocratie, aujourd’hui, avec le confinement, on ne peut même plus descendre dans la rue pour protester contre l’état d’urgence.

Elle – Sans parler de la montée des dictatures en Europe. Avant la chute du mur, la Hongrie était considérée comme le pays le plus démocratique du bloc soviétique, aujourd’hui c’est le pays le plus fasciste du bloc européen.

Lui – Comme quoi Einstein avait raison : tout est relatif. Ce ne sont pas les Hongrois qui ont changé, c’est le monde qui les entoure.

Elle – L’histoire nous montre qu’en Europe, la Hongrie a toujours joué le rôle de thermomètre. Quand la Hongrie a la fièvre, c’est que l’Europe va mal.

Lui – Et si j’osais, je dirais même que cette fois, ce thermomètre, on l’a vraiment dans le cul.

Elle – Oui…

Lui – Il ne faut pas oublier les leçons de l’Histoire.

Elle – Oublier l’histoire, c’est être condamné à la revivre.

Lui – On dirait un sujet du bac philo.

Elle – Heureusement qu’on n’aura pas à le passer.

Lui – Remarque, finalement, on est quand même assez calés en histoire.

Elle – On a le bac, après tout.

Lui – Je me demande quel genre de bac auront nos petits-enfants.

Elle – En tout cas, il vaudra mieux avoir le bac mention Louis-le-Grand que le bac mention Noisy-le-Grand.

Lui – On est dans la merde, je te dis.

Elle – Qu’est-ce qu’on peut y faire ?

Lui – Je ne sais pas. La révolution, ça ne marche pas. Le réformisme non plus.

Elle – Après chaque crise, on nous promet que plus rien ne pourra être comme avant.

Lui – Dans un sens ils ont raison. C’est encore pire après.

Elle – Qu’est-ce qui nous reste alors ?

Lui – L’amour. (Sans conviction) Tu veux sortir avec moi ?

Elle – C’est la pire déclaration que je n’ai jamais entendue.

Lui – En plus on ne peut même pas sortir. On est toujours confinés.

Noir

Brèves du temps qui passe

Il est là. Elle arrive avec un tableau, un portrait de jeune femme, tenant apparemment plus de la croûte que du chef d’œuvre, mais doté d’un cadre doré.

Lui – Qu’est-ce que c’est que cette horreur ?

Elle – Il était accroché au-dessus du lit de mon arrière-grand-mère, dans sa maison de retraite. Chaque fois que j’allais la voir, elle me répétait qu’après sa mort, ce tableau serait pour moi…

Lui – C’est très généreux de sa part. Surtout qu’à part cette croûte, elle n’a rien laissé d’autre à personne…

Elle – Ma mère y est allée hier pour débarrasser la chambre. Elle m’a donné le tableau.

Lui – C’est un portrait… C’est qui ?

Elle – Mon arrière-arrière-grand-mère, je crois…

Lui – Elle était plutôt pas mal… quand elle était jeune. Tu lui ressembles un peu…

Elle – Tu trouves ?

Lui – Et qu’est-ce que tu comptes en faire ?

Elle – Je ne sais pas… Je ne peux pas le jeter quand même…

Lui – Non, évidemment… De là à l’accrocher dans le salon…

Elle – On pourrait l’accrocher au-dessus de notre lit…

Lui – Tu plaisantes ?

Elle – Évidemment…

Lui – Elle avait quel âge, ton arrière-grand-mère exactement ?

Elle – Elle était née en 1910 à Auvers-sur-Oise.

Lui – À Auvers ? C’est dingue ! Tu te rends compte ? À vingt ans près elle aurait pu croiser Van Gogh.

Elle – Elle racontait toujours que sa mère l’avait bien connu.

Lui – Non…? Van Gogh ?

Elle – Ouais.

Lui – Mais quand tu dis bien connu…

Elle – Je ne sais pas.

Lui – Si ça se trouve tu es l’arrière-arrière-petite-fille de Van Gogh…

Elle – Va savoir…

Lui – Et comme il n’a pas d’autre descendance connue, tu serais l’héritière de sa fortune.

Elle – Sa fortune ?

Lui – Oui, remarque, tu as raison… Les gens qui ont acheté ses tableaux sont richissimes aujourd’hui, mais lui il est mort dans la misère. Et ce tableau…?

Elle – Mon arrière-grand-mère me disait qu’elle tenait ce tableau de sa mère…

Lui – Mais d’où il venait ? Qui l’a peint, ce tableau ?

Elle – Je ne sais pas.

Lui – Il n’est pas signé ?

Elle – Non… Ou alors la signature n’est plus visible.

Lui – Tu penses à ce que je pense ?

Elle – Oui… Mais non, ce n’est pas possible…

Lui – Si ton aïeule l’a bien connu… Personne n’en voulait, de ses toiles. Et il n’avait pas un sou. Je suis sûr qu’il aurait pu en donner une contre un repas chaud. Alors pour tirer un coup, tu penses bien…

Elle – Ne te gêne pas, traite mon arrière-arrière-grand-mère de pute !

Lui – Je ne dis pas ça mais… un petit cadeau.

Elle – Non, et puis tu l’as dit, regarde, c’est une croûte !

Lui – Franchement, j’ai vu certains tableaux dans des musées… Si on ne savait pas que c’était signé par de grands maîtres… Qu’est-ce qu’on y connaît en peinture, nous ?

Elle – Tu as raison… Il faudrait le faire expertiser…

Lui – Imagine un peu. Un Van Gogh. Même si ce n’est pas le meilleur, ça vaudrait des millions.

Elle – Il ne faut pas trop d’emballer quand même…

Lui – Oui… Après tout, il vaut peut-être mieux laisser planer le doute. Rêvons encore un peu, plutôt que de rompre le charme tout de suite.

Elle – Sans compter qu’une expertise, ça ne doit pas être donné. Tout ça pour qu’on nous dise que c’est l’œuvre… d’un peintre du dimanche.

Lui – Mais du coup, j’ai presque envie de l’accrocher au-dessus de notre lit, maintenant.

Elle – Pourquoi ça ?

Lui – Je ne sais pas… Penser que Van Gogh a peint ça pour niquer ton arrière-arrière-grand-mère. Et que maintenant ça vaut des millions. Ce serait le coup le plus cher du monde, non ?

Il prend le tableau pour le regarder.

Elle – Moi je ne suis pas sûre que ça me motive beaucoup.

Lui – Il pèse une tonne ce tableau, non ?

Elle – C’est vrai, j’ai remarqué aussi.

Lui – Finalement, je ne crois pas que ce soit une bonne idée de l’accrocher au-dessus du lit. Si on le prend sur la tronche…

Elle – Pourquoi il est aussi lourd, ce tableau ?

Lui – Ce n’est pas la toile, c’est forcément le cadre…

Elle – Habituellement, les cadres, c’est en bois…

Lui – Pour du bois, ça ferait très lourd.

Elle – Ou alors c’est de la fonte.

Lui – Un cadre en fonte ? Et puis ce n’est pas la couleur de la fonte.

Elle – C’est peut-être de la peinture.

Il gratte un peu le cadre avec son ongle.

Lui – On dirait que non…

Elle – Tu penses à ce que je pense ?

Lui – Oui… je ne connais qu’un métal qui soit doré.

Elle – Si c’est de l’or, c’est l’équivalent d’au moins un lingot.

Lui – Finalement, ce tableau a peut-être de la valeur.

Elle – En tout cas, on peut rêver…

Noir

Brèves du temps qui passe

Elle est là. Il arrive.

Lui – Excusez-moi, vous faites partie de…

Elle – Non.

Lui – D’accord, alors vous aussi, vous…

Elle – Oui.

Lui – Et vous attendez depuis longtemps ?

Elle – Longtemps ?

Lui – Non parce que je suis mort il y a déjà plus d’une heure et… j’attends toujours.

Elle – Qu’est-ce que vous attendez, exactement ?

Lui – Je ne sais pas… Qu’on s’occupe de moi.

Elle – Qu’on s’occupe de vous ?

Lui – J’étais allé aux urgences, parce que je ne me sentais pas bien… J’ai attendu cinq heures avant que quelqu’un s’intéresse à moi. Je me demande pourquoi on appelle ça les urgences. Si on m’avait pris tout de suite… C’est sans doute pour ça que j’en suis là d’ailleurs…

Elle – Sans doute.

Lui – J’ai l’impression d’avoir passé toute ma vie à attendre. On dit qu’on passe un tiers de sa vie à dormir, je crois que j’ai passé au moins un tiers de la mienne à attendre. Attendre le bus, attendre ma femme, attendre que ce soit l’heure, attendre que ce soit le moment, attendre qu’on veuille bien me recevoir, attendre chez le médecin, chez le dentiste, chez le coiffeur, attendre les vacances, attendre la retraite…

Elle – Si vous n’aimez pas attendre, ici, ça ne va pas vous aider.

Lui – Parce que vous pensez que ça va durer longtemps ?

Elle – L’éternité.

Lui – L’éternité ? Vous voulez dire… pour toujours ?

Elle – Quand on est mort, c’est pour toujours, non ?

Lui – Alors on va attendre comme ça jusqu’à…

Elle – Je vous conseille surtout d’arrêter d’attendre… et de rayer de votre vocabulaire tous les mots ayant un rapport avec le temps. Comme hier, aujourd’hui, demain… Ou depuis que et jusqu’à quand. Ou pendant combien de temps… Et surtout, surtout, d’oublier le mot urgence.

Lui – Je vois ce que vous voulez dire, mais… il va bien se passer quelque chose un jour ou l’autre, non ?

Elle – Non.

Lui – Bon… alors qu’est-ce qu’on fait ?

Elle – Rien. On ne fait rien. Qu’est-ce qu’on pourrait bien faire ? On est morts !

Lui – Je ne sais pas… Alors il ne va rien se passer, et on ne peut vraiment rien faire ?

Elle – Si. Il y a une seule chose que vous pouvez faire ici.

Lui – Ah oui ? Quoi donc ?

Elle – Faire le mort.

Il la regarde perplexe.

Lui – Bon...

Elle – Qu’est-ce que vous imaginiez ? La vie éternelle ?

Lui – J’espérais au moins échapper à la mort éternelle… Alors c’est ça l’au-delà ? Il n’y a rien après ?

Elle – On ne sait pas. Quand on aura perdu toute notion du temps… Quand on aura tout oublié… jusqu’à ne plus savoir qui on a été, on sera recyclé, peut-être. Notre âme en décomposition deviendra le compost sur lequel d’autres graines un jour repousseront. Mais pour l’instant… Je veux dire pour toujours en ce qui nous concerne… il faut faire le deuil de nous-mêmes.

Lui – D’accord… (Un temps) Donc il y a quand même un petit espoir de s’en sortir ?

Elle lui lance un regard perplexe.

Noir

Brèves du temps qui passe

Elle s’essuie les mains avec un chiffon plein de cambouis. Il arrive.

Lui – Bonjour, je viens récupérer la voiture que ma femme vous a laissée il y a une heure pour le contrôle technique.

Elle – Elle s’appelle comment ?

Lui – Céline. Céline Dumortier.

Elle – Et la voiture ?

Lui – Je… Je ne lui ai pas encore donné de petit nom, mais… c’est une 107 Peugeot. Elle est prête ?

Elle – Ah oui, la 107 Peugeot de Madame Dumortier, je vois très bien…

Lui – Et… elle est prête ?

Elle – Prête…? Ça dépend…

Lui – Ça dépend… Ça dépend de quoi ?

Elle – Ça dépend de ce qu’on appelle prête.

Lui – Ben… je ne sais pas. Est-ce que vous avez fait le contrôle technique ?

Elle – Oui. J’ai examiné le véhicule.

Lui – Et… est-ce que tout va bien ?

Un temps.

Elle – Je peux vous parler franchement ?

Lui – Euh… oui.

Elle – C’est une voiture qui ne va pas bien.

Lui – Qu’est-ce qu’il y a qui ne va pas ? C’est l’embrayage, c’est ça ? Je sentais qu’elle patinait un peu au démarrage…

Elle – Oui, l’embrayage, aussi. Mais ce n’est pas ça qui m’inquiète.

Lui – C’est plutôt moi qui devrais m’inquiéter, non ? Alors qu’est-ce qu’il y a au juste ?

Elle – C’est difficile à dire… C’est un état général, vous comprenez ?

Lui – Non. Vous pourriez être plus précise ?

Elle – C’est une voiture d’occasion, n’est pas ?

Lui – Oui, en effet.

Elle – Et la précédente propriétaire était une personne âgée.

Lui – Oui, comment vous savez ça ?

Elle – Une voiture qui a presque dix ans, mais en très bon état et avec très peu de kilomètres au compteur… On sent que c’est une voiture qui a passé beaucoup de temps bien au chaud au garage. Qui n’a jamais voyagé. Qui ne roulait pas beaucoup, mais dont sa propriétaire prenait grand soin… avant qu’on vous la confie.

Lui – Comment savez-vous que c’était une femme ?

Elle – L’embrayage, justement. Les vieilles dames font beaucoup cirer l’embrayage, c’est comme ça. Ce n’est pas de leur faute. C’est pour ça que l’embrayage est un peu fatigué.

Lui – Là c’est moi qui commence à fatiguer un peu… Si vous me disiez exactement ce qu’il y a à faire comme réparations ?

Elle – Ce n’est pas si simple, j’en ai peur… Elle est morte ?

Lui – Je pensais que c’était à vous de me le dire. C’est si grave que ça ?

Elle – Non, je parlais de la vieille dame à qui vous avez racheté cette pauvre voiture. Est-ce qu’elle est décédée ?

Lui – Mais je n’en sais rien moi ! Je ne sais même pas qui c’est, cette bonne femme. C’est le garage à qui j’ai acheté cette voiture qui m’a dit que l’ancienne propriétaire était une vieille dame qui roulait très peu.

Elle – À mon avis, elle est morte.

Lui – Ma voiture ?

Elle – Cette vieille dame.

Lui – Mais enfin, c’est absurde. C’est quoi, cette conversation ? Je vous demande si je peux repartir avec ma voiture, vous me parlez de son ancienne propriétaire !

Elle – C’est que les deux problèmes sont étroitement liés.

Lui – Ah oui ?

Elle – À l’évidence, cette voiture ne s’est jamais remise de la disparition de son ancienne propriétaire.

Lui – On ne sait même pas si elle est morte !

Elle – Elle est morte croyez moi.

Lui – Ma voiture ?

Elle – D’après ce que je constate, c’est une voiture qui dort dans la rue, je me trompe ?

Lui – Je n’ai pas de garage. Ça pose un problème ?

Elle – Vous pourriez au moins lui faire un brin de toilette de temps en temps. Laisser une voiture dans un état pareil, ce n’est pas chrétien.

Lui – C’est pour une caméra cachée, c’est ça ? Où est la caméra ?

Elle – Ce n’est pas une plaisanterie, cher monsieur. Les voitures aussi ont droit à un peu d’attention. De respect. D’affection même.

Lui – Bon, assez rigolé… Est-ce que oui ou non je peux repartir avec ma voiture ?

Elle – Tenez, voilà le certificat de contrôle.

Lui – Merci…

Elle – Et voici les clefs…

Lui – Très bien.

Elle – Mais permettez-moi de vous le dire, vous ne méritez pas cette voiture.

Lui – C’est la voiture de ma femme !

Il s’apprête à partir, furieux.

Elle – Et n’oubliez pas de changer l’embrayage !

Il sort.

Noir

Brèves du temps qui passe

Elle et lui sont debout face au public, et ne semblent pas se voir entre eux.

Elle – Allô Mars ?

Lui – Ah bonjour la Terre !

Elle – Tu as reconnu ma voix ? Pourtant ça fait un moment qu’on ne s’est pas parlés…

Lui – Pas si longtemps que ça, tu exagères…

Elle – Attends, c’était exactement…

Lui – Il y a 110.000 ans. Au début de ta dernière glaciation. Je t’avais appelé pour prendre de tes nouvelles.

Elle – C’est vrai. Le temps passe tellement vite.

Lui – Alors ça va mieux, tu te réchauffes un peu ?

Elle – Oui, oui, ça va, rassure toi. C’était juste un petit refroidissement.

Lui – Tant mieux, tant mieux…

Elle – Ceci dit, depuis quelque temps, je crois que j’ai attrapé une nouvelle saloperie.

Lui – Encore ! Ah merde… Tu chopes vraiment tout ce qui traîne, toi. Et ça dure depuis quand ?

Elle – Oh pas très longtemps. 10.000 ans, à peu près.

Lui – C’est quoi comme maladie ?

Elle – L’humanité. C’est un nouveau virus, à ce qu’il paraît. Il n’y a pas encore de vaccin.

Lui – Et c’est grave ?

Elle – On ne sait pas encore trop comment ça peut évoluer.

Lui – Ah tu n’as vraiment pas de bol… Mais ça va ?

Elle – Pour l’instant, ça va. J’ai juste un peu de température depuis une centaine d’années…

Lui – Un réchauffement climatique… Il ne faut pas laisser traîner, tu sais. Ça pourrait s’aggraver…

Elle – Tu as raison, si ça ne s’arrange pas d’ici cinq ou dix mille ans, il faudra que je me fasse soigner.

Lui – Ouais… Fais gaffe aux effets secondaires quand même. Des fois, le remède est pire que le mal. Tu te souviens quand tu avais attrapé ce truc, là…

Elle – Les dinosaures.

Lui – C’est ça. On t’avait administré un traitement de choc et…

Elle – Ah oui, cette météorite. Tu parles d’un suppositoire. J’avais failli y rester à l’époque.

Lui – Remarque, après tu en étais définitivement débarrassée.

Elle – Oui, mais j’ai mis pas mal de temps à m’en remettre… Alors et toi, comment ça va ?

Lui – Oh, moi, tu sais… Toujours pareil… Ce n’est pas maintenant que ça va s’arranger.

Elle – Ne dis pas ça…

Lui – À mon âge.

Elle – On a le même âge !

Lui – Qu’est-ce que tu veux, c’est comme ça.

Elle – Des fois, il suffit d’une petite pluie d’astéroïdes pendant quelques millions d’années, bien chargés en eau et en sels minéraux, et c’est reparti pour un tour de soleil.

Lui – Tu as raison, il faut garder le moral.

Elle – Bon, désolée, je vais devoir m’éclipser. Mais fais attention à ce nouveau virus, il paraît que c’est très contagieux.

Lui – Tu crois que ça pourrait arriver jusqu’à chez moi ?

Elle – En tout cas, il paraît que la Lune est déjà contaminée. Allez, prends soin de toi.

Lui – Toi aussi. Et n’attends pas encore une éternité avant de me rappeler.

Elle – C’est promis.

Lui – Allez, je t’embrasse. Mais de loin…

Silence marquant la fin de la conversation, puis elle tousse et éternue.

Elle – Quelle saloperie, cette humanité. Il va falloir que je me soigne si je ne veux pas que ça dégénère. Je ne voudrais pas me retrouver dans le même état que ce pauvre Mars…

Noir

Brèves du temps qui passe

Elle est là. Il arrive, l’air préoccupé.

Elle – Ça va ? Tu as l’air soucieux…

Lui – Rien de grave, je t’assure… J’attendais d’être sûr pour t’en parler mais…

Elle – Tu me fais peur, qu’est-ce qu’il y a ?

Lui – Est-ce que tu as déjà remarqué que notre salon est beaucoup moins profond que notre cuisine ?

Elle – Pardon ?

Lui – La cuisine, elle est juste de l’autre côté, non ? Séparée de notre salon par une cloison.

Elle – Oui, peut-être. Et alors ?

Lui – Logiquement, notre salon devrait avoir la même longueur que la cuisine.

Elle – Et ?

Lui – Il manque trois mètres cinquante.

Elle – Trois mètres cinquante ?

Lui – Trois mètres cinquante-huit, exactement.

Elle – Tu es sûr ?

Lui – Absolument. J’ai vérifié trois fois les mesures.

Elle – C’est une vieille maison. À cette époque-là, les murs n’étaient peut-être pas très droits.

Lui – Trois mètres cinquante-huit ! On ne parle pas d’un mur un peu en biais ou un peu plus épais que les autres. Comme le salon fait six mètres de large, ça correspondrait à une pièce de plus de 21 mètres carrés.

Elle – Une pièce ?

Lui – Une pièce.

Elle – Tu me fais peur. Une pièce murée, tu veux dire ?

Lui – Oui. On peut dire ça comme ça.

Elle – Mais enfin, ça fait vingt ans qu’on a acheté cette maison. On ne se serait pas rendu compte qu’il manquait une pièce ?

Lui – Les chiffres sont là. J’ai vérifié trois fois.

Elle – C’est dingue.

Lui – Et dire que pendant toutes ces années, j’avais mon bureau au fond du garage, entre la chaudière et le congélateur. Vingt-et-un mètres carrés, tu te rends compte ? On aurait pu en faire un bureau !

Elle – Ou une chambre d’enfant…

Lui – Oui…

Elle – Mais comment c’est possible…? Comment est-ce qu’on peut en arriver à murer une pièce ? Pourquoi ?

Lui – Je ne sais pas…

Elle – Ça fout un peu les jetons, non ?

Lui – Quoi ?

Elle – De savoir que pendant vingt ans, on a passé toutes nos soirées dans ce salon, sans savoir que juste à côté, il y en avait un autre de la même taille, complètement vide…

Lui – Oui, enfin, vide… on ne sait pas.

Elle – Quoi ?

Lui – Il n’est peut-être pas vide.

Elle – Pas vide ? Tu veux dire… que les anciens propriétaires auraient pu y cacher quelque chose ?

Lui – Pourquoi pas ? Sinon, pourquoi avoir muré cette pièce ?

Elle – Qu’est-ce qu’on peut bien vouloir cacher, au point de murer complètement une pièce de sa maison.

Lui – Un trésor ?

Elle – Ce serait trop beau…

Lui – Un cadavre…

Elle – Un cadavre ?

Lui – Pourquoi pas…

Elle – Vingt mètres carrés pour planquer un cadavre ?

Lui – Il y en avait peut-être plusieurs…

Elle – Ou alors, il n’était peut-être pas mort quand on l’a emmuré…?

Lui – Il ou elle…

Elle – Ou les deux.

Lui – Et si les anciens propriétaires étaient toujours là…?

Silence de mort.

Elle – Je ne suis pas sûre de pouvoir continuer à vivre dans cette maison, en sachant que juste derrière cette cloison, il y a peut-être un ou plusieurs cadavres…

Lui – C’est juste une hypothèse.

Elle – Oui, mais moi j’ai besoin d’en avoir le cœur net.

Lui – Tu as raison, il faut savoir.

Elle – Et tout de suite. Je ne passerai pas une nuit de plus dans cette maison sans savoir ce qu’il y a dans cette pièce.

Lui – Moi non plus…

Elle – Alors qu’est-ce qu’on fait ?

Lui – Je m’en occupe…

Il sort. Elle jette un regard angoissé vers la cloison, correspondant au quatrième mur. Il revient avec une masse.

Elle – Tu es sûr ?

Lui – Il faut en avoir le cœur net.

Noir. On entend des coups de masse. La lumière revient. Ils regardent vers la salle comme à travers un trou béant.

Elle – Qu’est-ce que c’est que ça ?

Lui – Un salon en parfait état, presque comme le nôtre.

Elle – Pas une trace de poussière.

Lui – C’est dingue…

Elle – Tu crois que quelqu’un habite encore ici ?

Lui – Je ne sais pas… En même temps… Ça ressemble beaucoup au salon des voisins.

Elle regarde plus attentivement.

Elle – C’est le salon des voisins !

Lui – Je ne comprends pas… J’ai dû faire une erreur dans mes calculs.

Elle – Ah oui…? Eh ben il va falloir que tu leur expliques ça quand ils vont revenir…

Noir.

Brèves du temps qui passe

Elle est là un gobelet de café à la main. Il arrive, avec également un gobelet de café. Ils échangent un vague sourire en guise de salutations et sirotent leur café en silence.

Elle – Toujours aussi dégueulasse, ce café.

Lui – Oui… Mais aujourd’hui, pour moi, il a un goût particulier.

Elle – Ah oui…?

Lui – C’est la dernière fois que j’en bois.

Elle – La dernière fois…?

Lui – C’est ma dernière journée. Ce soir, je serai à la retraite.

Elle – Vous m’avez fait peur… Je pensais qu’après avoir fini votre gobelet, vous alliez sauter par la fenêtre pour protester contre la qualité du café dans cette boîte de merde. Remarquez, ça les aurait peut-être convaincus de changer la machine.

Lui – Désolé, je crains que cette machine ne soit encore là demain.

Elle – Je serai condamnée à reboire cet infâme jus de chaussettes. Et je n’aurai même plus le plaisir de votre conversation enjouée.

Lui – C’est la première fois qu’on se croise. Ne me dites pas que c’est votre première journée ici.

Elle – Je travaille dans l’autre partie du bâtiment, pour vos anciens concurrents. On a supprimé la machine à café, pour faire des économies…

Lui – Je vois…

Elle – Rassurez-vous, c’était exactement la même machine, et le café était tout aussi imbuvable.

Lui – Ça doit être un monopole. Comme pour les machines à sous…

Elle – Ça ne va pas vous manquer de vous lever tous les jours à six heures, de passer une heure dans les transports pour venir ici, de vous emmerder pendant huit heures à faire un boulot qui ne sert à rien, et de repartir le soir en vous disant que ça recommence le lendemain ?

Lui – Ça ne va pas être facile. J’essayerai de m’y faire… Mais dites-moi, je commence à douter de ma raison. Ça fait trente ans que je travaille ici, et je n’avais jamais remarqué qu’il y avait un couloir à cet endroit.

Elle – Le couloir a toujours été là, mais la porte d’accès était condamnée.

Lui – Ah oui, c’est vrai. Il y avait une porte… Je pensais que c’était une porte de placard.

Elle – On a rouvert la porte pour que les gens qui travaillent de l’autre côté puissent venir prendre le café ici. Comme on n’a plus de machine…

Lui – Je vois… Donc, ce couloir, il mène à…

Elle – Au placard dans lequel on a installé mon bureau. Entre autres… Je suis contrôleur de gestion. C’est moi qui audite la boîte d’à côté.

Lui – D’accord… Alors vous travaillez pour…

Elle – Votre nouveau patron. Enfin jusqu’à ce soir. On a racheté votre boîte il y deux mois.

Lui – Alors c’est à vous que je dois ce départ en retraite anticipée ?

Elle – Vous ne m’en voulez pas trop, j’espère…

Lui – Pensez-vous… Je devrais plutôt vous dire merci.

Elle – Ne me remerciez pas je vous en prie… On n’a pas fait ça pour abréger vos souffrances, vous savez. C’est juste une compression de personnel après une fusion-acquisition. On a commencé par supprimer une machine à café sur deux. Et puis on a fait pareil avec les salariés…

Lui – Je vois… Et vous ? Qu’est-ce qui vous pousse à vous lever le matin ?

Elle – Je ne sais pas… C’est vrai que ce café est absolument dégueulasse, mais je me demande s’il n’est pas un peu addictif, finalement. Méfiez-vous, demain matin, vous pourriez être manque. Allez, bonne retraite…

Lui – Merci…

Il la regarde partir.

Noir

Brèves du temps qui passe